bordarretazos

Hoy a las 19 hrs, como parte del Hackmitin, en el Rancho electrónico, presentamos la edición digital de «Los abajocomunes»

PresentaciónAbajocomunes

Hoy a las 19 hrs, como parte del Hackmitin, en el Rancho electrónico, presentamos la edición digital de «Los abajocomunes», escrito por Fred Moten y Stefano Harney, y traducido por Cristina Rivera-Garza, Marta Malo y el que escribe estas líneas. Además hablaremos de las prácticas de subrayado del texto que hemos llevado a cabo (Alma, Paola/Polen y otros Campechanos) con la banda del Cráter Invertido (Yollotl, Sol y Andrés) y de las herramientas de edición libre que ha usado La campechana mental (particularmente Aradnix, Hacklib y Bbabel) para la edición del texto. ¡Cáiganle!

Hartas gracias a Francisco Estrada, por revisar toda la traducción, a Cintia Martínez, por ayudarme con la primera versión de la Introducción del libro y a Gabriel Elías y Paul Barnaby, por su paciencia para escuchar algunas de mis dudas del inglés. Hartas gracias a toda la banda del Seminario de Producción Fotográfica 2017 (Yolanda, Pierre, Alma, Antonio, Aaron, Alejandra, Alejandro, Dahlia, Darinka, Elizabeth, Erik, Esteban, Flora y Kendy) del Centro de la Imagen que leyó conmigo el capítulo «Fantasear en la bodega [del barco de esclavos]».

Aquí una sinópsis del libro:

«Los ensayos de Los abajocomunes exploran “un modo de vivir juntos” y “de estar juntos que no puede ser compartido como un modelo” a imitar, “sino como una instancia” a experimentar.

Fred Moten y Stefano Harney hackean el código fuente con el que operan las nociones de política y políticas públicas, universidad, negligencia, crédito y gobernanza. A la par, okupan distintos conceptos con disputas internas que retoman la herencia de las Panteras Negras.

La abolición de la esclavitud se alía entonces con la abolición de una sociedad donde existen el salario y las prisiones. La negritud se desmarca de una práctica identitaria y se vincula con una condición rota del ser. Al okupar estos conceptos (entre otros) Moten y Harney reclaman el derecho de la tradición radical negra a cuestionar los supuestos que operan en los Estudios afroamericanos, haciéndole un lugar tanto en la teoría social y política contemporánea, como en el discurso activista.

Ante una forma de capitalismo, que Moten y Harney definen como logística, la apuesta política de Los abajocomunes es por una forma de relación que vuelva a dar importancia a los planes y a las prácticas que surgen entre los cuerpos. El libro lleva a cabo esta tarea desde una estética negra compleja, exigente con el lector, que entremezcla lo teórico y lo poético y que pone en juego un conjunto de referencias filosóficas, cinematográficas, musicales y sonoras que trazan, a la manera de la improvisación en el jazz, un camino de huida vuelto hacia el porvenir.»

Mañana viernes en el Hackmitin/Rancho electrónico:

PresentaciónAbajocomunes

«Voy por la vida hilvanando traspies, como un estupido»

«Mi felicidad» por Friedrich Nietzsche

«Desde que me cansé de buscar,

aprendí a encontrar.

Desde que un viento se me opuso,

navego con todos los vientos.»

«Al mistral / Canción de baile», Friedrich Nietzsche

Viento mistral, cazador de nubes,

asesino de la melancolía, barredor del cielo,

rugiente, ¡cómo te amo!

¿No somos ambos los dones primogénitos

de un mismo regazo, predestinados

eternamente a la misma suerte?

 

Por caminos de piedra rocosos

bailando corro a tu encuentro,

bailando, mientras tú silbas y cantas:

tú, que sin barco y sin remo

como el más libre hermano de la libertad

saltas sobre mares embravecidos.

Despierto a penas, escuché tu llamado,

me abalancé a los acantilados,

hacia la pared amarilla junto al mar.

¡Salud! Entonces ya llegabas tú, como raudos

torrentes de diáfanos diamantes,

victorioso desde las montañas.

 

Por las llanas eras celestes

vi el galope de tus corceles,

vi el carruaje que te lleva,

vi alzarse tu propia mano

cuando el látigo cual rayo

sobre sus lomos golpea.

 

Te vi saltar del carruaje,

abalanzarte aún más rápido hacia abajo,

te vi recortado como una flecha

caer vertical hacia lo profundo, –

como un rayo de oro entre las rosas

derramarte en la primera aurora.

 

Baila ahora sobre mil lomos,

lomos de olas, perfidias de olas,

¡Viva aquel que crea nuevos bailes!

Bailemos de mil maneras,

libre –sea llamado nuestro arte,

jovial – ¡nuestra ciencia!

 

Quitemos de cada flor

el botón en nuestro honor,

dos hojas para la guirnalda.

Como trovadores bailemos

entre santos y rameras,

entre Dios y el mundo ¡el baile!

 

Quien no sepa bailar con los vientos,

quien en vendas tenga que estar envuelto,

atado, anciano y lisiado,

quien es allí como el burlón hipócrita,

majadero de las virtudes, ganso de las virtudes,

¡fuera de nuestro paraíso!

 

Arremolinemos el polvo de la calle

en las narices de los enfermos,

¡ahuyentemos los brotes de enfermedad!

¡Separemos todas las costas

del aliento de los pechos estériles,

de los ojos sin coraje!

 

Cacemos a los turbadores del cielo,

ennegrecedores del mundo, acumuladores de nubes,

¡despejemos el reino del cielo!

Rujamos… oh, espíritu de todos

los espíritus libres, contigo a dúo

ruge como la tormenta mi felicidad.

 

Y para que sea eterna la memoria

de esa felicidad, toma su legado,

¡eleva hasta aquí contigo la guirnalda!

Lánzala más alto, más lejos, más distante,

toma por asalto lo alto de la escalera del cielo,

cuélgala – ¡de las estrellas!”

«…mas que es el sexo una actitud, como el arte en general… así lo he comprendido, estoy aquí.»

¿Dónde ha quedado esa noche, tan calida y extraña, en la que nadie siente más miedo de sí mismo?

«Querida Prudencia, ¿acaso no vendrás a jugar conmigo?»

«Esquirla»

«La sangre de la pequeña herida
en el dedo gordo del pie derecho,
es un minúsculo estanque.
Parece que no es nada:
minúsculo estanque bermellón
naciendo de la astilla de una botella rota.
Minúscula también, la herida
no permite el paso.

Sólido y fino entra el ámbar 
y se derrama el rojo,
y el rojo, luego de un tiempo, se endurece en ocre:
todo es parte de una tonalidad que regresa,
una diminuta evolución cromática en la punta del dedo gordo.

En la esquina remota que mi vista no alcanza
está el aguijón de un problema (cualquier problema);
más valdría no haberlo descubierto
porque no sé cómo sacarlo.»

Poema del libro: http://undioslubricante.com/ de Tania Carrera

«¿Siente usted que trabaja cada vez más y tiene cada vez menos (tiempo, dinero, deseo, ímpetu)?»

¿Siente usted que trabaja cada vez más y tiene cada vez menos (tiempo, dinero, deseo, ímpetu)? ¿Cree que sus vacaciones son demasiado cortas o demasiado caras o demasiado aburridas? ¿Ha sentido, al menos una vez en la vida, el deseo de llegar tarde al trabajo o de abandonarlo antes de hora? ¿Es usted un trabajador autónomo (un free lance) y cada mes su vida pende de un hilito? ¿Cuántas veces ha dejado de pagar impuestos por olvido, por falta de tiempo, por insubordinación? ¿Ha pensado que las horas que tarda en desplazarse al trabajo y en regresar a su casa podría emplearlas en hacer el amor? ¿Desde qué edad es usted un multiempleado? ¿Tiene seguridad social? ¿En qué piensa usted durante las horas muertas de la oficina? ¿Aborrece a su patrón? ¿Cuántas veces le ha ocurrido que, incluso estando fuera del trabajo, sólo puede pensar en el trabajo? ¿Sospecha usted que aun si trabajara los domingos nunca tendrá una vivienda propia? ¿Cuántas horas de su tiempo libre dedica a mirar la televisión? ¿A hojear catálogos de mercancía? ¿A gastar su sueldo? ¿A leer? ¿A no hacer nada? ¿Cuántas veces ha deseado estampar en la cabeza de su jefe el recibo de su salario? ¿O acaso es usted un productor de bienes inmateriales (un trabajador creativo) sin jefe, sin contrato, sin salario? ¿Le estremece pensar que lleva una eternidad sudando la gota gorda a cambio de un stereo all around que nunca usa, porque no tiene tiempo para usarlo? ¿Realiza labores de tres o cuatro ? ¿Qué puede hacer? ¡Pare de sufrir! MATE A SU JEFE: RENUNCIE…”

Fragmento del libro Escritos para desocupados que puede leerse aquí:  http://escritosdesocupados.com/DESCARGA_ESCRITOS.pdf

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